Mi madre, la familia y la masturbación

Acabo de ver el maravilloso anuncio de vaginesil.

Ese nuevo en el que la hija le pregunta a la madre confidencialmente delante de las cámaras:

- Mamá, ¿a ti de joven te picaba... ahí?

Y su madre, muy confiada con una hija de unos 16 años que seguro que no es una guarrilla y que no son hongos por tirarse a medio instituto, le suelta algo así como:

- Claro, de joven y también ahora... y por eso utilizo VAGINESIL

Es genial.

Super real.

Pero para reales las reacciones de mi madre cuando le decíamos que nos dolia o... bueno, esto no se lo he contado a nadie pero creo que ya desde pequeña tenía una obsesión con el placer sexual sin saber exactamente qué hacía, si era bueno o malo, pero claro: algo que da placer: ¿cómo va a ser malo?

Recuerdo de una noche estar tocándome (debía tener 6 ó 7 años, y yo que sé, la mujer que diga que de niña no se tocaba miente seguro), y de repente me empezó a escocer. He de decir que estuve mucho tiempo tocándome casi 24h al día. En casa, en el cole, apoyada en cualquier lugar yo disfrutaba acariciando esa zona. En serio, lo pienso ahora y me siento hasta sucia.
Me fui al baño y al limpiarme vi sangre.

Fui corriendo a mi madre y me miró con cara rara...

- No puede ser la regla. ¿Te has tocado ahí?
- NO.
- ¿TE- HAS-TOCADO-AHÍ?
- N......nnnn.... si

No recuerdo lo que decía porque no dejaba de hablar hacia las paredes y espejos mientras me limpiaba el chochete, pero sé que no rezaba. Mi madre no es mucho de rezar que digamos. Pero decía cosas como qué iba a hacer con unos hijos asi, que si ya de tan pequeños. Y cosas así.

Estuve una temporada sin tocarme por miedo que volviera a sangrar, pero ya sabéis, el deber llama, y yo me aburría mucho en casa.

También recuerdo despertarme un montón de veces con las manos en la masa, bocabajo. Pero bueno, no sangraba, así que continué con las andadas...

No sé lo que se cocía en vuestras casas, pero en la mía el sexo jamás ha sido un tema tabú. Desde pequeños sabíamos qué era exactamente todo. Quizás es porque al empezar los pequeños con las preguntas, los hermanos mayores ya lo sabían y te explicaban con todo lujo de detalles cómo se hacía todo, la creación y esas cosas. El proceso y los nombres que se les daba, bien y malsonantes. Mi madre nunca nos ha engañado en tema sexo. Se lo contamos todo desde siempre y siempre ha sido muy consciente de nuestra vida en todos los aspectos, incluido el sexual y con todo lujo de detalles y edades. Nos da consejos e incluso ella tampoco se corta. Hay gente que no entiende por qué hablo tanto del tema como si fuera lo más normal del mundo, pero es que cuando te has criado hablando del tema tan formalmente hasta como conversación de comida familiar, deja de resultar extraño, ¿verdad? Los hay que lo verán bien, los hay que lo verán mal. Pero es un tema que todo el mundo practica (hasta el Papa), pero del que no todos hablan. ¿Por qué? Todo depende de la educación.

La de veces que habré entrado de pequeña en la habitación de mis hermanos y verles tocando la zambomba. Sabía cómo era un pene. También toqué penes (que no masturbado). Lo que tiene ser pequeña y tener un hermano de más o menos la misma edad es que ambos sentíamos curiosidad por los genitales del otro y... bueno... eso miras y tocas y recuerdo que daba repelús. Tened cuenta que nos duchaban y bañaban juntos a los hermanos pequeños.

Luego recuerdo una anécdota que me viene de vez en cuando, sobretodo cuando algún tío dice que le duele un huevo o que lleva tiempo sin tocarse...

Un día llegó mi hermano pequeño llorando al salón diciendo que le dolía ahí abajo.
Mi madre le bajó los pantalones y calzoncillos y le dijo que no tenía nada. Y yo también la vi como siempre, así que él siguió llorando por horas hasta que mi madre le soltó, muy enfadada:

- ¿NO LA HABRÁS METIDO EN UN TUBO?

(En serio, jamás sabré por qué le gritó eso, cómo se le ocurrió en un tubo precisamente, ¿habría sido una experiencia de algún hermano mayor nuestro o de su marido?)

- NooooOoOOOoOOOooo

- ¿TE HAS TOCADO?

- No.

Y no mentía. Fuimos a urgencias en familia (porque no podía dejar a los pequeños en casa) y el doctor se la sacó delante de todos y le preguntó si se tocaba y mi hermano decía que no y que no.

Pues era verdad. Le dolían los huevos porque no se tocaba. No sabía hacerlo todavía con 6 ó 7 años, qué decepción, si yo llevaba desde que no recuerdo haciéndolo jajajajajaja. ¡¡Su cuerpo le pedía marcha y él no se tocaba!! Jajajajaja, qué inocente, mi pequeño. Qué guarra soy, por favor. Sigo...

¿Véis? Los hombres tienen que tocarse desde niños. Por eso no me creo que los curas y los cristianos no se masturben. Y tener poluciones espontáneas tiene que joder. Y el dolor de huevos... diox, si ya se quejan cuando no se ha podido echar un polvo después de estar un rato empalmados y no se puede... no me quiero imaginar dos meses sin tocarse con todo eso ahí gordo. ¡¡TOCÁOS!!

Y bueno, también recuerdo yo muy pequeña y me pilló mi hermana pequeña (tiene 4 años menos), y me preguntó que hacía y yo le dije que me tocaba ahí y le dije que lo probara. Y ahí estábamos...

Si es que lo estoy pensando todo ahora y digo que es que no es normal. Pero realmente sí lo es. Los niños no somos viciosos. Simplemente somos curiosos y cuando algo nos gusta y no nos dicen que es malo, y da placer, lo repetimos hasta la saciedad. Hasta hacer sangre si hace falta. Pero es que no es malo. Y dejad que vuestros hijos se toquen. Luego serán más sanos y si les pilláis: no les digáis que es malo ni les llaméis la atención como si lo fuera. Porque entonces se resentirán cada vez que lo hagan. Pensarán que es malo. Y es el mayor de los placeres.

No les quitéis el sexo desde tan temprano.

Un saludo y... ¡¡a follar!! (vosotros que podéis, yo llevo tiempo de sequía y lo que me queda).

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Introducción a mi vida

Voy a intentar relataros retazos de mi vida. He contado alguna que otra anécdota, pero hay recuerdos que no puedo contar porque son muy traumáticos o, simplemente, porque no me vienen a la cabeza en el momento adecuado. Los hay graciosos, felices, tristes, horribles y... muchos dan rabia. Como toda vida de vecino.

Intentaré poco a poco relatar algunas de las situaciones adversas a las que he tenido que hacerle frente. Ponerle freno. Poner el brazo. Ponerme a cuatro patas. Ponerle sentido del humor. Pero sobretodo, situaciones que han provocado cambios en mi vida. Escenas que sigo recordando de cuando en cuando. Sucesos que me han enseñado a ser así, y así me he quedado. ¿Qué le vamos a hacer? Gran Puta es esta vida.

Por ahora os dejo con la introducción y pequeño resumen de mi cuarto de siglo:

Misaoshi siempre fue una niña introvertida, traviesa y bastante rara. Gritaba y lloraba porque siempre le estaban molestando los rancios de sus hermanos pequeños, y los mayores también. ¿Dónde vamos a parar? Tener 7 hermanos para esto, maldita mierda...


Y a medida que fue creciendo se fue haciendo más y más introvertida, exteriorizando únicamente sus dotes para el deporte y el dibujo. También las buenas notas. Si es que era una niña inteligente y deportista a partes iguales. Una fierecilla, pero tonta como ella sola.
Según iban pasando los años, en el instituto tuvo que soportar los peores años de su vida. Empezó a tener traumas sobre su aspecto, la muerte y las agujas y la sangre que aún hoy no ha superado.


En bachillerato tuvo la maravillosa idea que quería dejar los estudios y empezar a trabajar. Y lo hizo. Pero seguía siendo una joven desaliñada e introvertida que seguía sin hablar con la gente (excepto cuando iba a entrenar atletismo con los que consideraba sus únicos amigos) y dibujando para pasar el tiempo que odiaba estar en casa.


Dos días después de cumplir 18 años hizo las pruebas para que la cogieran en el Trabajo donde está ahora y las pasó satisfactoriamente. Cuatro meses horribles en Madrid y la destinaron a Mallorca.


Tras dos años viviendo fuera de casa en un pabellón sola, se decantó por empezar a vivir un alquiler y vivir la vida y... ¡¡Qué bien le salió eso!! Con dos universitarios empezó a saborear el gusto por vivir. El gusto por querer empezar de cero su vida. El placer que le daba saberse válida y querida. Empezó a divertirse, a exteriorizar sus sentimientos. A cuidarse un poco más físicamente (odiaba y odia y odiará su aspecto toda su vida, lo sabía, lo sabe y lo sabrá) y...


....cuando por fin se dio cuenta que ya era capaz de hablar con la gente, su vergüenza no era tan palpable y que no se achantaba drásticamente ante las adversidades, decidió empezar de cero en otra comunidad, puesto la isla siempre le pareció un lugar pequeño, cerrado y... aislado. Y así es como Misaoshi llegó a Madrid un 7 de Septiembre de 2008...

Sueños que te despiertan a las 3h a.m....

Sí, hacía tiempo que no recordaba lo que he soñado... pero es que esta noche me ha jodido mi pesadilla a las 3h a.m. y me ha costado volverme a dormir porque no dejaba de ver sangre y sangre y sangre y me medio desamayaba al pensarlo pero no conseguía dormir y olvidar.

Ayer me hice análisis de sangre porque tengo que repetir el maldito preoperatorio (desde que me lo hice en octubre hasta que me operen en enero ya son 3 meses que es el máximo de tiempo y caduca). Y creo, y sólo creo, que es por eso que he soñado con lo que os voy a relatar ahora  mismo, real e irreal a partes iguales, sabéis que no tienen mucho sentido mis sueños:

Es 12 de enero. Estoy en Mallorca. Mi padre ha pedido el día libre y me lleva a la clínica para que me ingresen. Son las 8:00h a.m. y enseguida me entran en la habitación donde pasaré el postoperatorio y hacen ponerme la camisa esa horrible que deja el culo al aire y el gorrito.

Llevo más de 15 horas sin comer, entre nervios y la obligatoriedad de entrar a quirófano en ayunas, se me quita el hambre. Mi madre se está comiendo a mi lado, llorando, una bolsa de chucherías intercalando con napolitanas de chocolate y me ofrece (mi madre es diabética y no come NADA de azúcar).  Le digo que sí, y me zampo todo lo que le queda. Faltan 10 minutos para que me entren a quirófano.

Llega el celador y me dice si he comido algo, que tengo la boca manchada de chocolate y le digo... le digo que no ¬¬.

No tiene nada que ver, pero me recordé a la del segundo 0:19...

Ya dentro de quirófano me pongo a llorar y patalear, llamar "hijo de puta" al médico, al anestesista y a los tres ayudantes que me van a meter cosas en el oído y poner puntos...

Sigo con la boca manchada de chocolate y el anestesista justo antes de pincharme me pregunta si he comido, que es muy importante y que me puedo morir. No contesto. Entonces una enfermera me dice que no les engañe que han perdido a más del 50% de los pacientes en ese mismo quirófano sólo porque habían comido antes y tenían que vaciarme.

Reconozco que he comido y todo lo que he comido, se miran seriamente y me llevan a otro sitio donde me van a vaciar.

No sé por qué putas hay un espejo en el techo para ver cómo me vacían el estómago, consciente y con un tubo metido por la boca y... en el espejo me veo reflejada como Lisa Simpson (¿por qué? no lo sé). Soy amarilla y tengo cuatro dedos por mano y el pelo pincho. Sí. Soy Lisa. Y me vacían el estómago.

Me llevan a quirófano de nuevo, ya vaciada, y vuelvo a llorar y patalear cuando veo al anestesista acercarse con la vía y la bolsa de suero y lo que sea colgada de un palo con ruedas.

Me pincha y, de repente, dice que hay un problema, me ha pinchado mal y cuando miro la bolsa veo que está llena de sangre.

Me están vaciando las venas T_T

Empiezo a sentirme mareada y me quitan la aguja y empieza a salpicar sangre por todo por todo por todo por todo por todo por todo por todo por todo y me despierto de golpe y me quiero morir.

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Una semana más así y explotaré

Estos días tengo un poco de ajetreo. Es decir: no he parado. Entre trabajar y salir a tomar algo cada día, ir a clase, que si comiditas de Navidad (o comilonas) y que si el Cirque du Soleil y gastos de compras y compras y compras de vales de ofertas por internet... no soy yo.

Mierda paga extra, por qué nos la dan una semana antes de Navidad. He gastado la paga ya. Sólo me queda el sueldo de y para todo enero (y estamos a 23 de diciembre...y me voy de "viajeS").

Estos días he descubierto unos cuantos sitios en Madrid para tomar cañas y tapas. Baratos, caros, normales... ¡¡pero riquísimos!!

Hace unas semanas (antes de mi viaje a Mallorca) un amigo me invitó a ir con él a cenar. Y a cenar, claro. Tenía un vale de Groupalia para ir a una casa de estas del Jamón tan populares por Madrid, en el barrio de La Latina, donde nos pusimos hasta el culo de jamón, huevos rotos (con jamón), jarra de sangria y una rosca de carne ibérica también. Todo riquísimo y que no podíamos más con la vida.

Desde entonces le debía una cena...

Ya vuelta de las vacaciones en Mallorca, el sábado -La Sole- me llevó de tiendas por el centro y luego me descubrió la Sidrería El Tigre. ¡¡Qué pasada de lugar!! Vale, es sucio, muy sucio, porque está petado de gente y las servilletas están tiradas por los suelos junto con los palillos que van barriendo de tanto en tanto. Pero es que por cada vaso que pides te meten un platazo a reventar de bocaditos con queso/chorizo/jamón, patatas bravas, croquetas extrañas y tortilla. Cuando vi el primer plato y nuestros vasos de tubo de sidra miré al camarero con cara de "WTF" y pensando que no me acabaría eso ni llevando dos días sin comer. Pero claro, estaba con -La Sole-, así que entre las dos terminamos el plato y pedimos más sidra... y otro plato de regalo...... dejamos más de la mitad del plato y sentí una gran tristeza al pensar en el hambre que pasan algunos en el Mundo y en ese lugar desean que explotemos y muramos al salir. Luego fuimos a su casa donde vi la película de Mozart y dejábamos varios perritos calientes sin comer porque todo tiene un límite.

El domingo día de descanso y limpieza.

El lunes... hicimos tapeo para comer en Secretaría. Productos de Baleares, empanadas, jamón del rico, dulce, salado, cava, etc... como cerdos. Nos pusimos: como putos cerdos. Para nada más salir quedar por la tarde con dos e irnos a la Sidrería el Tigre donde nos pusimos ciegos a más comida. Nos pusieron cuatro platos de pinchos y sobraron dos. Ahí lo tiran por la ventana, les sobra o algo. Luego en la FNAC compré el libro que hace tiempo deseaba leer: ACACIA, de David Anthony Durham. Desde que leí que ese libro desbancaría a Canción de Hielo y Fuego me dije que tenía que leerlo y criticarlo, a ver si era verdad o van de flipados, como El Nombre del Viento, que no le llega a la suela (y que mi mamá-Reina Maga me regalará la segunda parte el 6 de enero: El Temor de un Hombre Sabio).

El martes... hicimos tapeo los de mi sección y terminé comiendo como si no hubiera mañana. Por la tarde-noche me esperaba saldar parte de mi deuda con mi amigo: el que me invitó a cenar jamón. Me llevó cerca de su casa a un bar llamado La Esquina de Daniel. Pero... pero... pero...¿¿qué precios son esos?? Lo encontré caro pero una vez me trajeron la cerveza y el pinchito de chorizo frito todo gordo y espectacularmente delicioso, se me quitó la tontería. Pedimos las patatas con huevos y jamón serrano. Yo quería pedir la tapa de chorizos, puesto me encantó el del pinchito o la de alitas, que se me antojan de vez en cuando, pero no me dejó porque decía que los platos allí eran enormes y con uno para los dos sobraban.

Y qué razón. Madre del amor hermoso de todos los Santos puros, castos y pecadores de fornicio.

A medio plato tuvimos que ir más lento para ir asentando el estómago para lo que quedaba...

El miércoles... con los del trabajo a comer a la hamburguesería HD. Jo-der. No daba más de sí. No desayuné para poder meterme entre pecho y espalda su hamburguesa de pan de cerveza con semillas de amapola, su carne de buey, las patatas, el postre...
No comí nada más en todo el día. Porque incluso cuando llegué de clase por la noche continuaba digiriéndola.




El jueves comí, por fin, sin gastar dinero ni reventar. Por la tarde quedé con -La Sole- porque teníamos que estar a las 19:30h en el Madrid Arena para ver el Circo del Sol.

Dimos una vuelta por el C.Comercial Príncipe Pío y una rubia imbécil me pisó la bota despegándome la suela y haciéndome caminar coja. Como no hay tienda de reparación de calzado me compré unas botas negras de piel (ya que estaba) con tacón ancho y tuve que cargar con las rotas (y nuevas de 2 meses, unas Mustang) durante toda la tarde y noche (y circo). Y nos dimos nuestra merendola-cena en el VIPS, porque no íbamos a pillar nada durante el espectáculo.


Nos encantó Zarkana. Se nos hizo cortísimo. La iluminación, el espectáculo, la música, todo. TODO. Fue genial. Lo pasé mal en algún momento que digo: se van a matar, pero no. Y sí, se cayó uno de los trapecistas pero no pasó nada porque el tío estaba buenísimo y yo hubiera ido corriendo a socorrerle de pasar algo había una red.

Estábamos en los segundos asientos más caros. Y menos mal, porque estábamos en grada y no nos tapaba nadie y justo en frente. En cambio, los que más pagaron estaban en plano, tapándose unos a otros y ni siquiera tenían reposabrazos. TOMA.

Y hoy me voy para La Rioja. Donde me espera parte de mi familia paterna en Arnedo, y me pondré hasta el culo de comida porque allí les gusta mucho esto de ir de tapeos y comer como si no hubiera un mañana. Y además mi tía cocina que te mueres, puesto es cocinera. Y el verano que pasé en su casa di el estirón y engordé como diez kilos...y voy en NAVIDAD. Tengo que comprar protectores estomacales o algo.

Para finalizar, el puto consumismo se ha apoderado de todos en todas partes y me estoy volviendo adicta a comprar vales por Groupon, Groupalia y Réstalo y como me digáis alguna más voy a tener que meterme...
Por ahora ya tengo comprados vales para ir a cenar por 29€ dos personas a un restaurante tradicional caro, carísimo: entrante, plato (entrecot de Ávila...), bebida, postre.
Un vale de barra libre de alitas más bebida por 10€ para ponerme ciega.
Y un vale regalo para mis papis, por 39€ he comprado una paletilla de 4kg con cuchillo para cortarla. Valía 100€, así que algo que me ahorro y sé seguro que le van a dar uso, aunque sea para saborearlo y cagarlo.

Saludos y FELIZ NAVIDAD  y espero que no os haya puesto los dientes largos con tanta comida.

Yo sí tengo hambre.

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Menuda mañanita...

El día de hoy se presentaba estupendamente.

Hoy he traído al trabajo sobrasada de Porreres, queso de Mahón y galletas Quely de Inca para comer productos autóctonos de las Baleares dentro de unas horas durante el mini-pincho de Navidad que montan los de Secretaría. El viernes traje ensaimada de chocolate, cuyo éxito es reconocido incluso por las pasteleras que la elaboran con tanto esmero que ya no sé si como ensaimada de chocolate o Nutella con ensaimada. Cada vez las rellenan más.Y sí, el chocolate con el que la rellenan tiene el mismo sabor de amor que la Nutella.

Pero algo ha ocurrido mientras veníamos en coche a -2º a las 7:15h a.m.
Hoy le tocaba traer el coche a mi compañera. Mañana me toca a mí. Hasta ahí lo de cada semana.
Mi compañera creo que no se encuentra muy bien de salud todavía. Tos. Mocos. Empanamiento mañanero. Algo normal en alguien resfriado.

El primer "fallo" del día ha sido en el túnel de la M30. Yo no me he empanado porque estaba cantando en mi mundo pero dos coches casi se chocan paralelamente a nuestro carril y ella lo ha esquivado.
El segundo "fallo" ha sido justo al salir del túnel de la M30, hay un paso de peatones en la estación de Príncipe Pío. Un hombre llevaba ya medio paso superado cuando veo que mi compañera no frena. "Cuidado. ¡¡Cuidado!!". Frena. Brusco. Casi encima del hombre.

- "No me grites ni me asustes"
- "Pero si no frenabas ¿qué querías?"

El tercer "fallo" en la misma calle, más arriba.
Coche frena en seco. Ella continúa sin frenar y yo pisando mi freno invisible del lado del copiloto. No puedo decirle "FRENAAAA" porque se enfada. Frena. Brusco.

- "Estoy empanada"

(Y yo pensando: "ya me he dado cuenta dos veces esta mañana")

El cuarto "fallo" en la rotonda.
Esta vez ella está atenta. Viene un motorista, le deja pasar. Entra en la rotonda y...

Adiós, motorista.

Lo pierdo de vista y por un momento pienso que al caer mi compañera lo ha arrastrado con el coche ya que ha caído delante de ella en el carril interno. Por suerte ella iba por el externo y no se lo ha comido.

Frena y pone los intermitentes. Salimos del coche. El motorista ha caído debajo de su moto.
Bien, un hombre para en medio de la rotonda cortando el tráfico y le ayuda a levantarse mientras el motorista nos dice que podemos irnos que no es nada.

Mi compañera está preocupadísima no deja de decir que tendríamos que habernos quedado.

Un coche frena de golpe delante suya y ella sigue en tercera. El quinto "fallo".

Frena. Brusco.

- "Estoy empanada"

Yo ya no sé dónde pisar. No veo el freno del copiloto en ningún lugar.

¿Por qué los coches no vendrán con freno de seguridad en la parte del copiloto?


Me he cambiado y he dejado la comida en Secretaría.
No sé qué me pasa. Hoy venía con unos ánimos subidísimos y se me han quitado todos de golpe en sólo 15 minutos de trayecto en coche.



PD: tengo la entrada de la tercera parte de "Las Crónicas de Alemania" empezada, pero hoy no tengo ganas de nada. Esto era para que veáis con qué facilidad me desanimo y, cómo alguien como yo, que no cree en el destino ni los malos augurios, ve esto como señales negativas de lo que va a pasar durante el día. Sé que es una chorrada, pero me desvanecen el humor.

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Vacaciones en una isla

Siento no poder actualizar ni pasar por vuestros blogs a cotillear durante medio mes... hasta el día 15 no volveré a Madrid.

Estoy muy ocupada haciendo senderismo por la Sierra de Tramuntana de Mallorca, nos vamos a ir a un spa, también lo paso comiendo cosas típicas de la isla, saliendo con los amigos a tomar algo, de compras (ya tengo otro vestido en mi colección de "cosas que antes no habría comprado jamás") y, por supuesto, inentando que mis accesos gripales no se conviertan en una Señora Gripe. Por eso no incluyo la palabra: salir más tarde de las 23h de casa.

A ver si la cosa mejora, y la salud, y puedo empezar a hacer vida nocturna también. Que no veáis la rasquilla que hace, cortesía de la humedad, sobretodo por las noches y en los descansos que hacemos cuando vamos de senderismo por la montaña...

Excursión 3/12/2011, Valldemossa-Deià

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